Quédate

Nun tengo conciencia de la última vez que sientiera eses sensaciones de nervios que faen ñacer les formigues que percorren per dientro les piernes, llegando a lo cabero de los deos de la mano, y faciendo que la llingua quede quieta tremando les pallabres que nun son quien a salir. Y namás queda llibre d’elles la mirada.
Y la mirada d’ella nun cambiara, sicasí apártala pa nun cruzase davezu cola que nun soi a quita-y d’encima. Y falamos del tiempu y de les vaques, y de les estrelles, de semeyes de nueche y de cruasanes, y mientres, los güeyos, sin atender a les otres pallabres, falen de lo suyo, de mirar y nun querer nun mirar más. Les manes falen de caricies seles. Y los llabios dicen coses, pa nun se postrar desnudos ente los del otru.

Escríbeme daqué.

Quédate.

Y acabamos falando de Jim Morrison, aunque lo nueso siempre fue’l Roads de Portishead.